Je la cherche des
yeux.
Je lève la tête dans un mouvement dénué de sens puisqu’elle est plus petite
que moi.
J'ai les formes, sans le fond, je la rcherche par mouvements formels.
Du déjà vu gestuel, du réchauffé sentimental, au grand dam de tous codes de
conduite.
Exécrable d’autant plus qu'inconscient.
Mais je ne sais
pas faire moi. Je ne sais pas comment on fait, avec la mort, la
tristesse, tout ça, j’ai été trop toute
seule, trop longtemps.
Des marches, un escalator.
Plus que les sentiments, ce
qui me parle c’est la douleur, ah, ça je connais, ça je fréquente, expérimente et
apprécie.
La tristesse de la mort...? Tellement aucune idée, puisque je ne viverais
même pas la mienne.
Pata-Pata-Pata, déjà
en bas. Elle est où? Zut.
J’ai un plan.
Non, je n’en ai aucun.
Mon plan était de ne pas lui mentir, pas à elle donc
je me mens à moi même.
ça ira qu’est ce que t’en sait, je vais faire ça comme
tout le reste,
comme un animal,
à l’instint.
Elle me saute aux
yeux.
Les métaphores ça j’ai le droit, ça va non, arrêtez de bordel-dire que je mens.
J’ai
le sang trop froid pour vous insulter en vrai. Sans froid visage pâle.
Cent fois trop pâle.
Ha-ha.
Le souvenir de ce mort dans ses yeux, doit être tellement plus présent que le mien, ici vivant.
« Salut, ça
va » lui dis-je,
avant d’éprouver ce malaise à parler en Japonais à une
petite fille Pakistanaise.
Je m’arrête, et recommence, toujours avec cette horrible impression de presser à côté du bouton.
Je devrais lui... Je devrais lui...Je
dev...
On atteind donc réellement jamais le coeur des autres dans une troisième
langue...hein.
Hum, sérieux.
J’en ai besoin pourtant, j’ai besoin de la chaleur
des "Je t’aime" et des "Merci",
de la couleur, de la teinte et de la dégoulinance
mieuleuse d’une langue qui nous mord le coeur à chaque fois qu’on l’écoute.
Mais
ce que j’ai dans la main, c’est cette langue qui dit les choses précisement,
gentillement, correctement « avec exa-avecexactitude ».
Je répare un moteur
avec une lime à ongles et deux pinces à linge.
On marche sous le ciel qui menace de pleuvoir. Menace,
ce que j’aime ce mot.
Un coup de hache entre les disques des vertebres, qui
me-nace-n’a, qui n’a-
«Tu n’a pas faim ?»
Encore en Japonais, aussi doux à son coeur que le plat de la cantine
« Je
rêvais »
-En ta langue au moins aurais-je bien dit.
ours-Les (pas)
amis-Les examens-La famille-les cours-les notes-Les C
On tourne autour du pot comme un singe en
bicyclette. On peut se vanter d’être habile au moins...
Que quelqu’un nous pousse
qu’on se blesse et qu’on se réconforte un peu.
Rien.
de mauvais.
C'est déjà bien.
On finit par
pouffer de rire, nos discussions insencées nous ont poussées dans une tarte aux poires-écrabouillées.
« Bravo Olfa, toi tu les comprends les orphelins ».
J’ai envie
de me mettre une claque sous la pluie, facile tu me diras.
Master en
incompréhension de l’humain. C'est sur mon CV, catégorie expériences non-significatives.
"Je n’ai rien compris au mauvais" met entre parenthèse
de savoir si "j’ai tout compris au bon".
Hein? Les maths on laissé tomber l'explication cachée après la dernière décimale de Pi.
Elle gare son vélo
en bas d’un très vieux bâtiment, un bidon-ville-bâtiment.
Des appartements en
tôle construits sur des grands pilotis de fer, comme pour parer
une éventuelle innondation de 3 mètres de haut.
Pilotis vains, sauf si le bâtiment lui-même ne portait pas
d’inondation en son sein.
Je rentre dans l’apprtement.
3 femmes, autant plus de seins.
Appartement apparament vétuste, ou vêtu de dust comme dirait-il.
Sous le toit de tules nous nous devêtissons
les pieds, en rythme, dans le Genkan, un-fit.
Ensuite,
Un miniscule deux pièces,
qui comme dirait-on en Arabe « qui ne vit que de respect »
une
famille éclatante parquée dans des murs morts.
Nous discutons
bien vite de ce qu’elles voudront faire plus tard.
Si la confiance en autrui et le jugement hâtif dignes représentantes de la-moindre-des-politesses nous le permettaient nous aurions foi en un
médecin, une athlète et une maitresse d’école en devenir entre ces murs.
Des volontés
chatoyantes piégées dans un destin sombres, aurait dit un moi une seconde plus mélancolique.
Le dîner est
servi. Au plat du sol, et servile au plat, j’oublie, rigole.
